Soy ilegal en tu mercado negro de facturas en desuso, así que te vendo camas de sueños partidos, armarios de dudas acumuladas, mesas de conversaciones secretas y sofás con la piel gastada de tanta caricia. Tras el negocio me crujen los oídos de sonarme los virus y toxinas que no tengo desde hace meses, se entumecen las vértebras cansadas de cargar con toneladas de más y arrumacos de menos, se despedazan las articulaciones a falta de las vitaminas  que solo se exprimían a base de tus abrazos  “piel con badana”, me cuesta respirar por culpa del menoscabo en mi lista tasada de poder merendar mojando mis muñecas en frasquitos de perfume de mar ,y solo deseo que mi nombre retumbe en la orquesta de tus cuerdas vocales hasta aburrir a su público con mi estribillo. Me canso de las recetas médicas ilegales, de venta en consultas clandestinas chispeantes y premiadas con moqueta de terciopelo, sillones de piel de cobra  y cuadros de titanio. Lagrimean los ojos a falta de colirio casero atormentado de gases lacrimógenos  y me dispongo a exprimir avellanas de mis quereres y arrojarme de cabeza a una piscina de lima limón sintetizada y sin escalerilla de salida. Demando  la escayola de tu voz para vendarme el estómago quebrado y agujereado de tareas aplazadas, sin más, exijo tumbarme en tu vida y caminar con tus pies. A veces desde la terraza soplo deseos  al vidrio embustero de la noche y encalo confeti  de colores en sus cráteres hipnóticos, resurjo de mis zapatos de tacón y me desmaquillo en las aceras atiborradas de vagabundos entragetados con maletas de buenos modales. A veces solo soy eso… un compuesto más por las aceras, unos ojos que analizan superficialmente los labios de otros compañeros de viaje  y un sinfín de palabras cosidas en los pulmones con hilo de pescar. Y yo sé, créeme se me da muy mal mentir mirando a los ojos y sacudir la cabeza afirmando mi disfrazada verdad , así que no me pidas que pase página sin chuparme los dedos, que continúe el hilo de la historia sin conocer a mis comediantes principales. Ya sabes  que los puños de las camisas de mis actores están sucios  y rozados de maquillajes de ciencia ficción y que si de fingir se trata me cuesta hasta los orgasmos; hoy las pestañas postizas se venden en las esquinas a 2x1 y los tapujos cobran más importancia que los silencios depurados. He decidido despedirlos, enviarlos por correo facturado a Hong Kong para que hagan de ellos unos buenos trapecistas de circo, huérfanos. A veces no pido que me entiendas porque te enredas, solo que me averigües por el ojo de la cerradura, que me escuches por el megáfono de la afonía, que sepas que le doy las mismas vueltas a todo que un carrusel…  tú que abrazas siempre a contra corriente, tú que aún estando de frente das la espalda a los problemas con máscara de carnaval; tú que te marchas cuando el silencio te ofrece entrada VIP a su discoteca de aforo limitado, un solo par de pies en una pista de centenares de kilómetros. Tú. Supón que haciendo un chasquido con mis dedos logro traerte a este lado  del trastero, mi trastero, sentarte frente a mí dispuesto a analizar mis palabras una a una…y te equivocas de análisis, siempre, eres racional, demasiado, y lo haces morfológicamente, y todo te suena a caprichos de mi versión idílica. Y yo lo acepto, lo es, pero es que me niego a entender que exista otra versión que no sea la mía. Y la mía es mucho mejor que conformarse con un “Sentimiento intenso del ser humano que, partiendo de su propia insuficiencia, necesita y busca el encuentro y unión con otro ser”, qué sabrá la RAE de mi, de ti, de ellos, de esto y de aquello.

           ¿Te he dicho que me he comprado también una caja de colores?